Margaret Atwood - Los exploradores

(Ottawa, Canadá, 1939 - )

Los exploradores

Los exploradores van a llegar

en pocos minutos

y van a descubrir esta isla.

(Es una isla seca,

rocosa, con sitio

para unos pocos árboles, una fina

capa de tierra; apenas

más grande que una cama.

Así es cómo

nunca la vieron

hasta ahora.)

Ya sus barcos se acercan,

sus banderas ondean,

sus remos empujan el agua.

Van a estar llenos de júbilo

y gritando, al encontrar

que había algo

que no habían encontrado antes,

aunque esta isla no les va a proporcionar

mucho más que un punto de apoyo:

poco para explorar;

pero van a estar sorprendidos

(todavía no los podemos ver;

sabemos que deben estar

llegando, porque siempre vienen

unos minutos demasiado tarde)

(no van a ser capaces

de decir cuánto tiempo

estuvimos perdidos, o por qué,

o, a partir de estos

roídos huesos,

quién fue el superviviente)

con los dos esqueletos.

Versión de Tom Maver

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The Explorers

            The explorers will come

            in several minutes

            and find this island.

            (It is a stunted island,

            rocky, with room

            for only a few trees, a thin

            layer of soil; hardly

            bigger than a bed.

            That is how

            they've missed it

            until now)

            Already their boats draw near,

            their flags flutter,

            their oars push at the water.

            They will be jubilant

            and shout, at finding

            that there was something

            they had not found before.

            although this island will afford

            not much more than a foothold:

            little to explore;

            but they will be surprised

            (we can't see them yet;

            we know they must be

            coming, because they always come

            several minutes too late)

            (they won't be able

            to tell how long

            we were cast away, or why,

            or, from these

            gnawed bones,

            which was the survivor)

            at the two skeletons

from Selected Poems  (1965-1975), Mariner Books, Boston, 2007

Mary Oliver - En El Bosque Aguanegra

En El Bosque Aguanegra

Mirá, los árboles

están convirtiendo

sus propios cuerpos

en pilares

de luz,

están emitiendo la abundante

fragancia de canela

y satisfacción,

los largos estambres

de las totoras

revientan y se van flotando sobre

los hombros azules

de los lagos,

y cada lago,

sin importar cuál sea

su nombre, es

innombrable ahora.

Cada año,

cada cosa

que aprendí

en mi vida

me retrotrae a esto: los fuegos

y el negro río de la pérdida

cuya otra orilla

es la salvación,

cuyo sentido

ninguno de nosotros jamás sabrá.

Para vivir en este mundo

debés ser capaz

de hacer tres cosas:

amar lo que es mortal;

aferrarte a él

con tus huesos sabiendo

que tu propia vida depende de ello;

y, cuando el tiempo llegue de soltarlo,

soltarlo.

 Versión de Tom Maver

         ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

In Blackwater Woods

Look, the trees
are turning
their own bodies
into pillars

of light,
are giving off the rich
fragrance of cinnamon
and fulfillment,

the long tapers
of cattails
are bursting and floating away over
the blue shoulders

of the ponds,
and every pond,
no matter what its
name is, is

nameless now.
Every year
everything
I have ever learned

in my lifetime
leads back to this: the fires
and the black river of loss
whose other side

is salvation,
whose meaning
none of us will ever know.
To live in this world

you must be able
to do three things:
to love what is mortal;
to hold it

against your bones knowing
your own life depends on it;
and, when the time comes to let it go,
to let it go.

de New and Selected poems, Beacon Press, Boston, 1992.

Carol Ann Duffy - Nos acordamos bien de tu infancia

Nos acordamos bien de tu infancia

Nadie te lastimó. Nadie apagó la luz y discutió

con otra persona toda la noche. El hombre de la bolsa

fue sólo un cuento que oíste. Nadie cerró la puerta con llave.

Respondimos a todas tus preguntas. No. Eso nunca pasó.

De todos modos no podías cantar, y no te interesaba. Los momentos se desdibujan,

una revista muriéndose de risa en el fuego. Quién sabe.

Nadie te forzó. Vos quisiste ir ese día. Rogaste. Elegiste

el vestido. Acá están las fotos, mirate. Miranos a todos,

sonriendo, saludando, jóvenes. Todo está en tu cabeza.

Lo que recordás son impresiones; nosotros conocemos los hechos. Sabíamos

lo que hacíamos. La policía secreta de tu infancia era mayor y más sabia

que vos, más grande que vos. Volvé a oír el sonido de sus voces. ¡Bum, bum bum!

Nadie te mandó lejos. Esas fueron unas vacaciones extra, con personas

que parecían gustarte. Eran firmes, no había nada que temer.

A nadie sino a vos hay que culpar porque todo haya terminado en llantos.

¿Qué importa ahora? No, no, nadie dejó marcas de pecado

en tu alma y te expuso al Infierno. Fuiste amada.

Siempre. Hicimos lo que era mejor. Nos acordamos bien de tu infancia.

Versión de Tom Maver

          ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

We remember your childhood well

Nobody hurt you. Nobody turned off the light and argued
with somebody else all night. The bad man on the moors
was only a movie you saw. Nobody locked the door.

Your questions were answered fully. No. That didn't occur.
You couldn't sing anyway, cared less. The moment's a blur, a Film Fun
laughing itself to death in the coal fire. Anyone's guess.

Nobody forced you. You wanted to go that day. Begged. You chose
the dress. Here are the pictures, look at you. Look at us all,
smiling and waving, younger. The whole thing is inside your head.

What you recall are impressions; we have the facts. We called the tune.
The secret police of your childhood were older and wiser than you, bigger
than you. Call back the sound of their voices. Boom. Boom. Boom.

Nobody sent you away. That was an extra holiday, with people
you seemed to like. They were firm, there was nothing to fear.
There was none but yourself to blame if it ended in tears.

What does it matter now? No, no, nobody left the skidmarks of sin
on your soul and laid you wide open for Hell. You were loved.
Always. We did what was best. We remember your childhood well.

Denise Levertov - Libación

Libación

Levantando nuestros vasos, sonriendo

nos deseamos no buena suerte

sino felicidad. Después de media vida

con y sin suerte,

sabemos que necesitamos más que suerte.

No importa si estamos tomando

jugo de tomate, y no vino o whiskey-

sabemos qué queremos decir

y el jugo rojo de esas virtuosas

frutas vegetales es algo que disfrutamos los dos.

¡Recuerdo tu asombro, como frente a un milagro,

al encontrarlas creciendo en las tenaces viñas,

en el soleado cuarto de mis viejos tíos,

ya maduras para  poner en la mesa del desayuno!

Teníamos veintitrés y un hambre implacable…

Coincidimos en lo del tomate, entonces- y en la felicidad?

sí, también en eso: en el crecimiento, la poda del ramaje,

extender las hojas, tomar los brotes y frutos y el agudo olor

                                                                                  de los sueños.

Queremos decir: conocer a alguien tan profundamente,

no, aun más profundamente de lo que nosotros nos hemos conocido,

queremos decir: ser conocidos. Nos deseamos uno al otro

esa suerte de no necesitar suerte. Sin embargo, muelo

y hecho un poco de pimienta en mi jugo y sal

con el gesto antiguo, ¿y no estaría mal

beber medio vaso

por los dioses?

                                   Sonreímos.

Después de estos meses de dolor empezamos

a admitir que nuestras nuevas vidas han comenzado.

Febrero 1975

 Versión de Tom Maver

Libation

Raising our glasses, smilingly

we wish one another not luck

but happiness. After half a lifetime

with and without luck,

we know we need more than luck.

It makes no difference that we’re drinking

tomato juice, not wine or whiskey-

we know what we mean,

and the red juice of those virtuous

vegetable-fruits is something we both enjoy.

I remember your wonder, as t a miracle,

finding them growing on sturdy vines

in my old aunt and uncle’s sun-room

ripe to pluck at the breakfast table!

We were twenty-three, and unappeasably hungry…

We agree on tomatoes, then- and happiness?

yes, that too: we mean growth, branching,

leafing, yielding blossoms and fruit and the sharp odor

   of dreams.

We mean knowing someone as deeply,

no, deeper, than we’ve known each other,

we mean being known. We are wishing each other

the luck not to need luck. I mill

some pepper into my juice, though,

and salt in the ancient gesture; and what would be wrong

with tipping out half a glass

for the gods?

                                      We smile.

After these months of pain we begin

to admit our new lives have begun.

February 1975

from Denise Levertov Poems 1972-1982, New Directions, New York, 2001