Edgar Lee Masters - Harold Arnett

Harold Arnett

Me apoyé contra la repisa de la chimenea, enfermo, enfermo,

pensando en mi fracaso, mirando el abismo,

debilitado por el calor del mediodía.

Una campana de iglesia repicaba a lo lejos, como un lamento,

oí el llanto de un bebé

y la tos de John Yarnell,

en cama, afiebrado, afiebrado, muriéndose,

y luego la voz violenta de mi esposa:

“¡Cuidado, las papas se están quemando!”

Las olí… y tuve una irresistible repugnancia,

apreté el gatillo… oscuridad… luz…

un indescriptible arrepentimiento… quise recuperar a tientas el mundo.

¡Demasiado tarde! Así fue cómo vine hasta acá

con pulmones para respirar… acá uno no puede respirar con pulmones,

pero uno debe respirar… ¿De qué le sirve a uno

librarse del mundo, cuando ningún alma

puede alguna vez escapar del eterno destino de la vida?

Versión de Tom Maver

            ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Harold Arnett

I leaned against the mantel, sick, sick,

thinking of my failure, looking into the abysm,

weak from the noon-day heat.

A church bell sounded mournfully far away,

I heard the cry of a baby,

and the coughing of John Yarnell,

bed-ridden, feverish, feverish, dying,

then the violent voice of my wife:

“Watch out, the potatoes are burning!”

I smelled them… then there was irresistible disgust,

I pulled the trigger… blackness… light

Unspeakable regret… fumbling for the world again.

Too late! Thus I came here,

with lungs for breathing… one cannot breathe here with lungs,

though one must breathe… Of what use is it

to rid one’s self of the world,

when no soul may ever escape the eternal destiny of life?

from Spoon River Anthology, The Barnes & Noble Library of essential reading, New York, 2007.

Björk - Venus como un niño

Venus como un niño.

Están jugando. Pequeños dioses

maravillados con sus cuerpos.

Su malvado sentido del humor

sugiere un sexo excitante, enloquecido.

Él es Venus de niño. Sus dedos

se concentran en ella, y él, luego,

también se deja tocar.

Venus, la diosa, como si fuera un chico

no cree en el amor,

cree en lo que provoca,

cree en la belleza

de ser un chico con una chica.

Está explorando

el sabor de su cuerpo,

el saber que el cuerpo de ella

encuentra cuando lo toca otro, él,

como un pequeño Venus.

El placer, el punto invisible

es conmovido

con tal precisión

que se pone en marcha

toda la belleza. Venus juega

a ser una diosa infantil, un niño.

Versión de Tom Maver

       ºººººººººººººººººººººººººººººººº

Venus As A Boy

his wicked sense of humour
suggests exciting sex
his fingers focus on her
touches, he's venus as a boy

he believes in beauty
he's venus as a boy

he's exploring
the taste of her
arousal
so accurate
he sets off
the beauty in het
he's venus as a boy

he believes in beauty
he's venus as a boy 

del disco Debut, de Björk, de 1993.

Edgar Lee Masters - Walter Simmons

Walter Simmons

Mis padres creyeron que yo sería

tan grande como Emerson o incluso más:

ya que de chico hacía globos

y barriletes maravillosos y juguetitos con relojes

y pequeñas locomotoras que andaban sobre rieles

y teléfonos con latas e hilo.

Tocaba la corneta y pintaba cuadros,

hacía maquetas de arcilla e hice el rol

del villano en “Octoroon”.

Pero a los veintiuno me casé

y tuve que vivir y así, para vivir,

aprendí el oficio de hacer relojes

y trabajé en la joyería de la cuadra,

pensando, pensando, pensando, pensando-

no en los negocios sino en la locomotora

para cuya construcción había estudiado cálculo.

Y todo Spoon River miraba y esperaba

para verla andar, pero nunca anduvo.

Y unas pocas buenas almas creyeron que mi genio

estaba de algún modo tapado por el negocio.

No fue así. La verdad era ésta:

no me daba la cabeza.

Versión de Tom Maver

                ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Walter Simmons

My parents thought that I would be

as great as Emerson or greater:

for as a boy I made balloons

and wondrous kites and toys with clocks

and little engines with tracks to run on

and telephones of cans and thread.

I played the cornet and painted pictures,

modeled in clay and took the part

of the villain in the “Octoroon”.

But then at twenty-one I married

and had to live, and so, to live

I learned the trade of making watches

and kept the jewelry store on the square,

thinking, thinking, thinking, thinking-

not of business, but of the engine

I studied the calculus to build.

And all Spoon River watched and waited

to see it work, but it never worked.

And a few kind souls believed my genius

was somehow hampered by the store.

It wasn’t true. The truth was this:

I didn’t have the brains.

from Spoon River Anthology, The Barnes & Noble Library of essential reading, New York, 2007.

Mary Oliver - Alcatraces

ALCATRACES

Estoy observando a los blancos alcatraces

hundiéndose como llamaradas en el agua

con el poder de lanzas filosas

y una puntería que aturde-

aunque el mar esté irritado e hirviendo

y gris por la niebla

y los peces

no se vean por ningún lado,

ellos caen, explotan contra el agua

como guantes blancos,

luego desaparecen,

y después salen de nuevo

de la cima de la ola,

como blancas flores-

y quieta, pienso

que nada en este mundo se mueve

sino como una fuerza positiva-

incluso los peces, aleteando en la corriente

o colapsando

en la roja cartera del pico,

son interrumpidos en sus propias persecuciones

de lo que sea

que llena sus estómagos-

y digo:

la vida es real,

y el dolor es real,

pero la muerte es una impostora

y si yo pudiera ser lo que una vez fui,

como el lobo o el oso

parados en la fría orilla,

todavía lo podría ver-

cómo los peces escapan simplemente esta vez

o cómo se hunden en un fuego negro

por un momento,

y salen del agua, inseparables

de las alas de los alcatraces.

Versión de Tom Maver

                        ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Gannets

I am watching the white gannets
blaze down into the water
with the power of blunt spears
and a stunning accuracy–
even though the sea is riled and boiling
and gray with fog
and the fish
are nowhere to be seen,
they fall, they explode into the water
like white gloves,
then they vanish,
then they climb out again,
from the cliff of the wave,
like white flowers–
and still I think
that nothing in this world moves
but as a positive power–
even the fish, finning down into the current
or collapsing
in the red purse of the beak,
are only interrupted from their own pursuit
of whatever it is
that fills their bellies–
and I say:
life is real,
and pain is real,
but death is an imposter,
and if I could be what once I was,
like the wolf or the bear
standing on the cold shore,
I would still see it–
how the fish simply escape, this time,
or how they slide down into a black fire
for a moment,
then rise from the water inseparable
from the gannets’ wings.

from New and Selected Poems, Beacon Press, New York, 1992.

Anne Sexton - Bienvenida, mañana

BIENVENIDA, MAÑANA

Hay alegría

en todo:

en el pelo que cepillo cada mañana,

en la toalla del baño, recién lavada,

con la que me froto el cuerpo cada mañana,

en el templo de huevos que cocino

cada mañana,

en silbido de la pava

que calienta mi café

cada mañana,

en la cuchara y la silla

que cruje cada mañana

como diciendo “buenas, Anne”,

en la trinidad de la mesa

donde pongo la taza, el plato, los cubiertos

cada mañana.

Todo esto es Dios,

justo acá en mi casa color verde arveja

cada mañana

y me refiero,

aunque a veces me olvido,

a dar las gracias,

a ponerme al lado de la mesa de la cocina

a rezar por el regocijo

como los santos pájaros en la ventana de la cocina

picotean en su matrimonio de semillas.

Por eso, mientras pienso esta oración,

déjenme pintarme un agradecimiento en la palma

para este Dios, para esta risa mañanera,

no sea cosa que nadie la oiga.

La Alegría que no es compartida, tengo entendido,

muere joven.

Versión de Tom Maver

        ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Welcome morning

There is joy

in all:

in the hair I brush each morning,

in the Cannon towel, newly washed,

that I rub my body with each morning,

in the chapel of eggs I cook

each morning,

in the outcry from the kettle

that heats my coffee

each morning,

in the spoon and the chair

that cry “hello there, Anne”

each morning,

in the godhead of the table

that I set my silver, plate, cup upon

each morning.

All this is God,

right there in my pea-green house

each morning

an I mean,

though often forget,

to give thanks,

to faint down by the kitchen table

in a prayer of rejoicing

as the holy birds at the kitchen Window

peck into their marriage of seeds.

So while I think of it,

let me paint a thank-you on my palm

for this God, this laughter of the morning,

lest it go unspoken.

The Joy that isn’t shared, I’ve heard,

dies young.

from The complete poems of Anne Sexton, Mariner Books, New York, 1999.

Edgar Lee Masters - Ernest Hyde

Ernest Hyde

Mi mente era un espejo:

veía lo que veía, sabía lo que sabía.

En mi juventud mi mente era sólo un espejo

en un auto que volaba rápidamente,

capturando y perdiendo pedazos del paisaje.

Después, con el tiempo,

grandes rajaduras se hicieron en el espejo,

dejando que el mundo de afuera entrara

y dejando que mi yo interior mirara afuera.

Éste es el nacimiento del alma que sufre,

un nacimiento con ganancias y pérdidas.

La mente ve el mundo como algo apartado

y el alma hace del mundo uno consigo misma.

Un espejo rasgado no refleja ninguna imagen-

y ése es el silencio de la sabiduría.

Versión de Tom Maver

       ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Ernest Hyde

My mind was a mirror:

it saw what it saw, it knew what it knew.

In my youth my mind was just a mirror

in a rapidly flying car,

which catches and loses bits of the landscape.

The in time

great scratches were made on the mirror,

letting the outside world come in,

and letting my inner self look out.

For this is the birth of the soul in sorrow,

a birth with gains and losses.

The mind sees the world as a thing apart,

and the soul makes the world at one with itself.

A mirror scratched reflects no image-

and this is the silence of wisdom.

from Spoon River Anthology, The Barnes & Noble Library of essential reading, New York, 2007.

Edgar Lee Masters - Sarah Brown

Sarah Brown

Mauricio, no llores, no estoy debajo de este pino.

El agradable aire primaveral susurra a través del pasto dulce,

las estrellas brillan, un ave nocturna canta,

pero vos seguís triste, mientras que mi alma está extática

¡en el bendito Nirvana de la luz eterna!

Andá con mi marido, que tiene un corazón bueno,

y que piensa con melancolía en lo que él llama nuestro culpable amor:

decile que mi amor por vos, no menor que mi amor por él

forjó mi destino – que a través de la carne

gané espíritu, y que a través del espíritu, paz.

No hay casamientos en el cielo,

pero hay amor.

Versión de Tom Maver

               ºººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Sarah Brown

Maurice, weep not, I am not here under this pine tree.

The balmy air of spring whispers through the sweet grass,

the stars sparkle, the whippoorwill calls,

but thou grievest, while my soul lies rapturous

in the blest Nirvana of eternal light!

Go to the good heart that is my husband,

who broods upon what he calls our guilty love:

tell him than my love for you, no less than my love for him

wrought out my destiny – that through the flesh

I won spirit, and through spirit, peace.

There is no marriage in heaven,

but there is love.

from Spoon River Anthology, The Barnes & Noble Library of essential reading, New York, 2007.

Emily Dickinson - Qué bueno que no la conocí

      837.

Qué bueno que no la conocí

a quien no haber conocido fue

una recompensa futura, ahora

en el cuarto de al lado, la pena.

Versión de Tom Maver

        ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

             837.

How well I knew Her not

Whom not to know has been

A Bounty in prospective, now

Next Door to mine the Pain.

from The complete poems of Emily Dickinson, Little, Brown & Company, New York

Mary Oliver - Durmiendo en el bosque

Durmiendo en el bosque

Creí que la tierra me recordaba,

tan cariñosamente me tomó,

arreglando sus oscuras polleras, sus bolsillos

llenos de líquenes y raíces.

Dormí como nunca antes, una piedra en el lecho del río,

nada entre yo y el blanco fuego de las estrellas

salvo mis pensamientos, que flotaban ligeros como polillas

entre las ramas de los árboles perfectos.

Toda la noche escuché los pequeños reinos

respirando a mi alrededor, los insectos

y los pájaros que hacen su trabajo en la oscuridad.

Toda la noche subía y caía, como en el agua,

forcejeando con una perdición luminosa. Por la mañana

había desaparecido por lo menos una docena de veces

hacia algo mejor.

Versión de Tom Maver

                            ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

Sleeping in the forest

I thought the earth remembered me,

she took me back so tenderly,

arranging her dark skirts, her pockets

full of lichens and seeds.

I slept as never before, a stone on the river bed,

nothing between me and the white fire of the stars

but my thoughts, and they floated light as moths

among the branches of the perfect trees.

All night I heard the small kingdoms

breathing around me, the insects,

and the birds who do their work in the darkness.

All night I rose and fell, as if in water,

grappling with a luminous doom. By morning

I had vanished at least a dozen times

into something better.

from New and Selected Poems, Beacon Press, New York, 1992.

Emily Dickinson - El pasto tiene tan poco que hacer

El pasto tiene tan poco que hacer-

una esfera de simple verde-

sólo con mariposas que abrigar

y abejas que entretener-

y agitarse todo el día ante las lindas tonadas

que la brisa le va alcanzando-

y mantener a los rayos de luz en su falda

y hacerle reverencias a todo-

y enhebrar el rocío toda la noche, como perlas-

y volverse tan sutil

que una Duquesa sería gente ordinaria

como para darse cuenta-

e incluso cuando muere- lo hace

con aromas tan divinos-

como humildes especias, listas para dormir-

o si no como nardos, pereciendo-

y después, residir en soberanos graneros-

y dejar atrás los días soñando,

el pasto tiene tan poco que hacer

que yo quisiera ser un fardo de pasto seco-

Versión de Tom Maver

        ºººººººººººººººººººººººººººººººººººº

The Grass so little has to do –
A Sphere of simple Green –
With only Butterflies to brood
And Bees to entertain –

And stir all day to pretty Tunes
The Breezes fetch along –
And hold the Sunshine in its lap
And bow to everything –

And thread the Dews, all night, like Pearls –
And make itself so fine
A Duchess were too common
For such a noticing –

And even when it dies – to pass
In Odors so divine –
Like Lowly spices, lain to sleep –
Or Spikenards, perishing –

And then, in Sovereign Barns to dwell –
And dream the Days away,
The Grass so little has to do
I wish I were a Hay –

from The complete poems of Emily Dickinson, Little, Brown & Company, New York