TODO
La mayoría de nosotros nunca somos concebidos.
Muchos nunca nacemos-
vivimos en
un océano privado por horas,
semanas,
con miembros de más o de menos,
o
sosteniendo nuestra pobre segunda cabeza
que crece
del pecho, en nuestros brazos. Y muchos,
frutos de
mar dentro de la concha, soñando con algas marinas
y moluscos,
somos sacrificados en los primeros meses.
Y algunos de
los que nacen sólo viven minutos,
otros por
dos o tres meses,
o cuatro, y
cuando mueren, todo
muere –la
tierra, el firmamento-
y el amor
queda donde nada queda, y busca.
Versión de Tom Maver
Este poema abre el libro One secret thing,
Ed. Alfred A. Knopf, New York, 2008.
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EVERYTHING
Most of us
are never conceived.
Many of us
are never born –
we live in
a private ocean for hours,
weeks, with
our extra or missing limbs,
or holding
our poor second head,
growing
from our chest, in our arms. And many of us,
sea-fruit
on its stem, dreaming kelp
and whelk,
are culled in our early months.
And some
who are born live only for minutes,
others for
two, or three, summers,
or four,
and when they go, everything
goes - the
earth, the firmament –
and love
stays, where nothing is, and seeks.
