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7.2.18

e.e.cummings - el viento es una Señora

foto de: Marion Morehouse

I

el viento es una Señora de
esbeltos ojos finos(que

se mueve)al atardecer
y que–toca las
colinas sin motivo

(hablé con esta
indubitable y verde persona “¿Sos
vos el Viento?” “Sí” “¿por qué tocás las flores
como si no estuvieran vivas,como

si fueran ideas?” “porque, señor
las cosas que brotan de mi mente van
a tropezar dentro de un torpe disfraz,parecer
capaces de fragilidad e indecisión

–no suponga que no tienen
ninguna razón y que sí
las rosas y montañas
que son diferentes del yo que soy que vaga

inminentemente a través del mundo renovado”
me dijo el)viento siendo Una señora en verde
vestido,que;toca:los campos

(al atardecer)



Versión de Tom Maver

del libro & [And]

25.4.17

Noemi Replansky - La queja del hechicero ignorante


La queja del hechicero ignorante

Quien que me haya dado la magia me mintió.
Esto de curar con las manos funciona al revés.

Cada parte mía que pueda girar está caliente,
sin embargo me desplomo como una tormenta de nieve.

Digo la palabra que pueda abrir la roca
pero mi mandíbula se cierra con fuerza sobre esa palabra.

Mi adormecido poder que toma carrera
salta con pelos y uñas en un sueño más profundo.

La pócima de amor que astutamente vierto
para uno, la arrebata otro tragándosela.

Aprendí el idioma de los pájaros; ahora cada árbol
me grita una siniestra profecía.

Respiro en los pulmones de una estatua.
Suspirando, me llena con un suspiro de piedra.

Mi respuesta al acertijo trae consigo
un mayor y más desesperado acertijo.

Todo todo se desmadra, salvaje e incontrolablemente.
En lugar de oro un sapo salta de mi boca.



Versión de Tom Maver

ºººººººººº


Complaint of the Ignorant Wizard

Whoever gave me magic told me lies.
This laying on of hands works otherwise.

Every whirling part of me is warm
Yet I come down on here like a snowstorm.

I speak the word that might unlock the rock
But hard upon that word my two jaws lock.

My sleeping power gathering to leap
Leaps tooth and claw into a deeper sleep.

The love potion I slyly pour for one
Is by another seized and swallowed down.

I learned the speech of birds; now every tree
Screams out to me a baleful prophecy.

Into a statue's lungs I breathe my own.
Sighing, it fills me with this sigh of stone.

My answer to the riddle bears with it
A greater riddle and more desperate.

All all runs wild, all wild and uncontrolled.
A toad hops from my mouth instead of gold.


26.2.17

Allen Ginsberg - Escrito en mi sueño


Escrito en mi sueño por W.C.Williams

“Como es
estás cargando

una Verdad
común

Comúnmente conocida
como deseo

No hace
falta

vestirla
de belleza

No hace falta
distorsionar

lo que no es
posible

que sea
entendido.

Escarbate
en la nariz

los ojos orejas
lengua

sexo y
cerebro

para mostrarle
al pueblo

Arriesgate

Contá
con tu precisión

Escuchate
a vos mismo

hablate
a vos mismo

y los demás
también lo harán

alegremente
aliviados

de la carga –
su propio

pensamiento
y pena.

Lo que empezó
como deseo

terminará
siendo más sabio”


Versión de Tom Maver


ºº


Written in my dream by W.C. Williams

“As Is 
you’re bearing

a common 
Truth

Commonly known 
as desire

No need 
to dress

it up 
as beauty

No need 
to distort 

  
what’s not 
standard

to be 
understandable.

Pick your 
nose

eyes cars 
tongue

sex and 
brain

to show 
the populace

Take your 
chances

on 
your accuracy

Listen to 
yourself

talk to 
yourself

and others 
will also

gladly 
relieved

of the burden— 
their own

thought 
and grief.

What began 
as desire

will end 
wiser”


18.10.16

Amy Lowell - La esposa del poeta



La esposa de un poeta

Tomaste tu amor y lo convertiste en monedas de plata.
Vendés los poemas de amor que escribiste para mí
y por su precio comprás muchas copas de vino.
Ruego que permanezcas en la tontera,
que no escribas más poemas.
El vino nos hace daño
y las palabras de tu corazón
llegaron al vacío parloteo de las concubinas del Emperador.


Versión de Tom Maver

ºººººººº

A Poet's Wife
You have taken our love and turned it into coins of silver.
You sell the love poems you wrote for me,
And with the price of them you buy many cups of wine.
I beg that you remain dumb,
That you write no more poems.
For the wine does us both an injury,
And the words of your heart
Have become the common speech of the Emperor's concubines. 



22.5.16

James Laughlin - Una noche en la ópera



Una noche en la ópera

Estoy cayendo en el abismo
Mi destino está escrito
Qué cruel martirio
La tumba abierta me espera

Me arrastró mi deseo insano
Quién pude verla sin llorar?
Dios, vos ves en mi corazón
Este fuego indomable devasta mis virtudes
Él prendió esta llama tuya
Su corazón vil
Que el castigo de Dios caiga sobre él

Que el cielo perdone su corazón desgraciado
Está perdida la mujer infeliz
Este amor es una tortura para mí
Sólo el cielo va a oír el sonido de mis suspiros
Nada en la tierra podrá prevenir mi ruina

Elegís tanto la muerte como la desgracia?
El remordimiento me despedaza
Mi propio corazón me castiga
Podría no haber hecho nunca esas falsas promesas
Cómo podría traerte felicidad?
Tiemblo al decir esto.


Versión de Tom Maver

18.4.16

James Laughlin - El laberinto



El laberinto

Me gusta perderme en las
maravillas de tu cuerpo

donde encuentro tesoros
que nunca encontré antes    los

asombros soñados de niño
que nunca jamás pude ver

ni tocar jamás de los jamases
oír o sentirlos hasta

ahora     qué dios planeó
el laberinto de tus maravillas

donde me pierdo tan
felizmente     nunca querré


dejar este laberinto.


Versión de Tom Maver




31.3.16

Gregory Corso - Primer recuerdo



Pimer recuerdo

¿Qué es la primera cosa que recordás?
¿Cuántos años tenés?
¿Y a qué edad lo tuviste?
¿O siempre lo recordaste?

Cuando tenía dos años
me pasó una cosa maravillosa:
Apartado de la mujer de la que nací
me entregaron a una mujer
que yo creía era mi verdadera madre
Un niño abandonado de un año
viví con ella un año entero
Durante ese año recuerdo perfectamente
estar sentado en la bañera con ella
Nos sentamos en el silencio inolvidable de la desnudez
cara a cara
Mis ojos se fijaron en el pelo entre sus piernas
que estaba a medias sumergido en el agua

Así una doble fuente de nacimiento
recuerdo yo
primordial y contemporánea
Agua & útero
contemplé
eso de donde nacemos
bañado en eso de donde toda vida viene



Versión de Tom Maver

ºººººººººººº



15.2.16

James Dickey - El cielo de los animales



El cielo de los animales

Acá están. Los suaves ojos abiertos.
Si vivieron en un bosque,
es un bosque.
Si vivieron en la llanura,
es el pasto lo que se extiende
eterno debajo de sus pies.

Al no tener alma, vinieron,
de todas formas, sin saberlo.
Sus instintos florecen
y se levantan.
Los suaves ojos abiertos.

Para igualarlos, el paisaje florece,
superando, desesperadamente
superando lo que se necesita:
el bosque más abundante,
el más profundo campo.

Para alguno de ellos
no podría ser el lugar
que es, sin sangre.
Estos cazan, como lo han hecho
pero con garras y dientes perfectos,

no pueden creer cuán fatales.
Acechan con mayor silencio
y se agazapan en los árboles
y su descenso
sobre las espaldas brillantes de sus presas

puede llevar años de un salto
lento en la soberana alegría.
Y aquéllos que sean cazados
saben que ésta es su vida,
su recompensa: andar

debajo de tales árboles sabiendo bien
qué es lo qye está en la gloria encima suyo,
y no sentir miedo
sino aceptación, conformidad.
Gratificándose sin dolor

en el centro del ciclo,
tiemblan, andan
debajo del árbol,
caen, son despedazados,
se levantan, andan otra vez.



Versión de Tom Maver

ºººº

The heaven of animals

Here they are. The soft eyes open.
If they have lived in a wood
It is a wood.
If they have lived on plains
It is grass rolling
Under their feet forever.

Having no souls, they have come,
Anyway, beyond their knowing.
Their instincts wholly bloom
And they rise.
The soft eyes open.

To match them, the landscape flowers,
Outdoing, desperately
Outdoing what is required:
The richest wood,
The deepest field.

For some of these,
It could not be the place
It is, without blood.
These hunt, as they have done,
But with claws and teeth grown perfect,

More deadly than they can believe.
They stalk more silently,
And crouch on the limbs of trees,
And their descent
Upon the bright backs of their prey

May take years
In a sovereign floating of joy.
And those that are hunted
Know this as their life,
Their reward: to walk

Under such trees in full knowledge
Of what is in glory above them,
And to feel no fear,
But acceptance, compliance.
Fulfilling themselves without pain

At the cycle’s center,
They tremble, they walk
Under the tree,
They fall, they are torn,
They rise, they walk again.




9.2.16

Wallace Stevens - Los acantilados irlandeses de Moher



Los acantilados irlandeses de Moher

¿Quién es mi padre en este mundo, en esta casa,
En la base del espíritu?

El padre de mi padre, el padre de su padre, el –
Sombras como vientos

Regresan a un pariente anterior al pensamiento y al habla,
En el extremo del pasado.

Van hacia los acantilados de Moher que se alzan por sobre la niebla,
Por sobre lo real,

Alzándose sobre el tiempo presente y el lugar, por sobre
El pasto mojado y verde.

Esto no es un paisaje, lleno de los insomnios
De la poesía

Y del mar. Éste es mi padre o, quizá,
Es como él era,

Un parecido, uno de la raza de los padres: tierra
Y mar y aire.





Versión de Tom Maver


ºººººººººº

The Irish Cliffs of Moher

Who is my father in this world, in this house,
At the spirit’s base?

My father’s father, his father’s father, his—
Shadows like winds

Go back to a parent before thought, before speech,
At the head of the past.

They go to the cliffs of Moher rising out of the mist,
Above the real,

Rising out of present time and place, above
The wet, green grass.

This is not landscape, full of the somnambulations
Of poetry

And the sea. This is my father or, maybe,
It is as he was,

A likeness, one of the race of fathers: earth
And sea and air.


24.1.16

Gregory Corso - Para Homero


Para Homero

Hay mugre en las viejas verdades
--los clichés blindados se erosionan
Las nuevas mentiras no huelen tan bien
como zapatos nuevos
Tengo años de poemas que tipear
40 años hasta que dejé de fumar 
No tengo un ingreso estable
No tengo casa
Y porque mis manos son autóctonas
no las puedo lavar nunca lo suficiente
Me siento un tonto
Me siento como un toro miserable
estrellándose contra la capa roja
de un día de resaca
Sin embargo todo es tan hermoso
no es así?
Qué perfecto el entero sistema de las cosas
El cuerpo humano
proporcionado en sus formas
Nada es inútil
Verdadero como si dios lo hubiera en efecto garantizado así
Y el sol para el día la luna para la noche
Y el pasto la vaca la leche
Y la muerte para todos
Uno pensaría que habría caos
la futilidad de todo
Pero los chicos nacen
escupiendo imágenes nuestras
Y las injusticias
millones para uno
nada para otro
los dos en el mismo bote pinchado
No tengo religión
y podría adorar a Hermes pronto
Y no hay un mañana
sólo está el aquí y ahora
vos y con quienquiera que estés
vivos como siempre
y siempre ignorantes de la muerte que no van a conocer
Y todo lo que existe está bien
Una felicidad griega penetra la paz
y el regalo sigue llegando…
un trabajo empezado espléndidamente hecho
Ver a la gente atenta & amable
en paz y conteniendo su asombro
como los sueños del ciego
Los cielos hablan por nuestros labios
Todo lo que no se podía encontrar se atrapó
Todo lo que se dejó atrás está con nosotros



Versión de Tom Maver


del libro Mindfield
ººººººººººº


10.1.16

Langston Hughes - Niño prodigio



Niño prodigio

Ésta es una canción para el niño prodigio.
Cantala bajito, que la canción es violenta.
Cantala lo más bajito que puedas –
no sea que te suelte y se salga de quicio.

Nadie quiere a un niño prodigio.

¿Podés querer a un águila,
domesticada o salvaje?
¿Podés querer a un águila,
salvaje o domesticada?
¿Podés querer a un monstruo
de alma despiadada?

Nadie quiere a un niño prodigio.

Matalo – y que su alma corra con su vicio.




 Versión de Tom Maver

ºººººº



Genius Child

This is a song for the genius child.
Sing it softly, for the song is wild.
Sing it softly as ever you can -
Lest the song get out of hand.

Nobody loves a genius child.

Can you love an eagle,
Tame or wild?
Can you love an eagle,
Wild or tame?
Can you love a monster
Of frightening name?

Nobody loves a genius child.

Kill him - and let his soul run wild.


27.12.15

James Laughlin - El reloj de arena



El reloj de arena

Estoy enojado con el tiempo porque
se mueve tan despacio    los caballos

del sol galopan en el cielo
pero a mi carro lo tiran

unos caracoles     todos los relojes
de mi casa se escondieron en

los armarios    holgazanean
no van lo suficientemente rápido

es el tiempo también lento para ella?
el reloj de arena muestra la hora

en miles de granos de arena
cada uno debe caer

para que el tiempo pase
será lo mismo para ella?


también estará ansiosa?




Versión de Tom Maver

\\


23.9.15

Lawrence Ferlinghetti - Puerta escondida




PUERTA ESCONDIDA
Para Pablo Neruda, en las alturas de Machu Picchu

Puerta escondida secreto muerto
                            que es la Madre
Puerta escondida secreto muerto
                            que es el Padre
Puerta escondida secreto muerto
                            de nuestra vida enterrada
Puerta escondida detrás de la cual el hombre carga
                            sus pisadas por las calles
Puerta escondida de arcilla manos golpeando
Puerta escondida sin picaporte
                            cuya vida está hecha de golpes y llamados
                            con la mano y los pies
                            ¡Pobre mano pobre pie pobre vida!
Puerta escondida con pelo por bisagras
Puerta escondida con labios por cerrojos
Puerta escondida con esqueletos por llaves
Puerta escondida autobiografía de la humanidad
Puerta escondida diccionario del universo
Puerta escondida palimpsesto de mí mismo
Puerta escondida de la que estoy hecho
                            con palos como miembros
Puerta escondida falacia patética
                            de la evidencia de los sentidos
                            acerca de la naturaleza de la realidad
Puerta escondida en los ojos ciegos de las termitas
                            que llaman llaman
Puerta escondida hombre ciego con su lata
                            en un rincón de piedra sordo y atontado
Puerta escondida perdido silbato del tren
                            en el libro de la noche
Puerta escondida en las ruedas de la noche que persigo resbalándome
                            como un rinoceronte bebiendo en las ciudades
Puerta escondida de alas de paloma mensajera
                            de las que la mitad ha olvidado
                            su destino
Puerta escondida alas de avión que derrapa en el espacio
                            proyectando una sombra de piedra
                            en el reloj solar en la tierra
Puerta escondida volador furgón de la historia
Puerta escondida de cara animal risa animal sueño animal
                            y puerta escondida del Hombre de Cromañón
                            entre las máquinas
                            y puerta escondida de su todavía no coleccionado
                            Inconsciente Colectivo
Puerta escondida oscuro bosque de América
                            golpean y llaman en Dakota del Norte
Puerta escondida que sobrevuela América
                            y se inclina en San Francisco
                            y se estrella contra el Pacífico
                            derivando eternamente hacia el sur
                            hasta Tierra del Fuego
                            llamando y llamando bajo el mar
                            a la puerta perdida de los mineros de Lota
Puerta escondida tabla de surf en la perdida orilla de la luz
                            y puerta escondida flotando en las mareas
                            como la tapa de un ataúd naufragado
                            soportando bocas ciegas pechos ciegos pensamiento ciego
                            por los siglos de los siglos
Puerta escondida molusco de mar Albatros exiliado
                            marino esperma de amor que sale disparado en treinta idiomas
                            y el barco de amor de la vida
                            hundido por el calamar venenoso del odio
Puerta escondida serpiente doblemente emplumada pegada al pájaro
                            pegoteada a la luna encendida para siempre borracha en tiempo
                            batiendo alas sueltamente en la eternidad
Puerta escondida de la futura vida mística
                            entre la nebulosa de Magallanes
                            y puerta escondida de mi mal llevado
                            ser visionario
Puerta escondida puente colgante de San Luis que un hombre
                            colgó entre la naturaleza y el espíritu
Puerta escondida del espíritu vista como algo de carne
                            y puerta escondida de los ojos y las vulvas
                            que todavía se abren sólo con una llave
                            de cartílago y carne
                            y puerta escondida congelada momia Inca
                            Príncipe del Plomo
                            cogido hasta la muerte en el sacrificio del dios sol
Puerta escondida la lata del hermano ciego se calla
                            acuclillado en un rincón del Cuzco
                            en la medianoche de la coca
Puerta escondida de los Andes a diez mil pies
                            en una niebla harapienta de ruinas y horizontes rojos
                            con una costa colgada debajo
                            todavía perdida entre conquistadores
                            caballos perros y leyes incomprensibles
Puerta escondida río salvaje de Urubamba
                            sobre el que todavía flota en algún lado
                            la hierba perdida que separa al alma del cuerpo
                            y puerta escondida que es ella misma esa hierba
                            y puerta escondida que es esa separación
                            y puerta escondida hecha de espejos
                            de las aguas de este río
                            en el que no puedo ver más allá de mí
                            porque mi cuerpo está en el medio
Puerta escondida por la que finalmente puedo ver
                            más allá del querido cuerpo bolsa de huesos
                            que dejo desnudo en una roca
Puerta escondida a la que trepo sin peluca
                            más allá de ese río
Puerta escondida a través de la cual finalmente caigo
                            en el perdido final del día
Es el anochecer
a la hora en que llegamos
a Machu Picchu
Algunos indios pasan bailando
soplando sus flautas
y tocando tambores


(Perú-Chile, enero-febrero 1960)


1.9.15

James Laughlin - Oh, la mejor de todas las noches, volvé otra vez



Oh, la mejor de todas las noches, volvé y volvé otra vez

Cómo dejó caer su pelo encima de sus hombros, creando una cueva de amor alrededor de su cara. Volvé y volvé otra vez.
Cómo, al bajar la lámpara, ella se apretó junto a él, entrelazando sus dedos con los suyos. Volvé y volvé otra vez.
Cómo sus piernas nadaron como delfines y sus pies jugaron como pequeños atunes. Volvé y volvé otra vez.
Cómo se sentó a su lado cruzando las piernas, contándole historias de su inafncia. Volvé y volvé otra vez.
Cómo cerró los ojos cuando los suyos estaban abiertos, cómo respiraban a la par, respirándose. Volvé y volvé otra vez.
Cómo se fueron adormeciendo, sus cuerpos enrulados como dos cucharas. Volvé y volvé otra vez.
Cómo fueron juntos hacia OtroLugar, la más hermosa tierra que alguna vez vieron. Volvé y volvé otra vez.
Oh, la mejor de todas las noches, volvé y volvé otra vez.



Versión de Tom Maver


O Best of All Nights, Return and Return Again

How she let her long hair down over her shoulders, making a love cave around her face. Return and return again.
How when the lamplight was lowered she pressed against him, twining her fingers in his. Return and return again.
How their legs swam together like dolphins and their toes played like little tunnies. Return and return again.
How she sat beside him cross-legged, telling him stories of her childhood. Return and return again.
How she closed her eyes when his were open, how they breathed together, breathing each other. Return and return again.
How they fell into slumber, their bodies curled together like two spoons. Return and return again.
How they went together to Otherwhere, the fairest land they had ever seen. Return and return again.
O best of all nights, return and return again.


NOTES: After the Pervigilium Veneris and Propertius’ “Nox mihi candida.”

26.8.15

Charles Simic - Descripción de una cosa perdida



Descripción de una cosa perdida

Nunca tuvo un nombre
Ni me acuerdo cómo lo encontré.
Lo llevé en mi bolsillo
Como un botón salido,
Sólo que no era un botón.

Películas de terror,
Cafés abiertos toda la noche,
Baños oscuros
Y salones de pool
En calles resbalosas por la lluvia.

Tuvo una vida tranquila y sin tacha
Como una sombra en un sueño,
Un ángel en la pared,
Y luego desapareció.
Los años pasaron con su fila

de estaciones sin nombre.
Hasta que alguien me dijo ¡esto es!
Y como el tonto que soy,
Me bajé en un andén vacío
Sin ningún pueblo a la vista.



Versión de Tom Maver


16.8.15

Charles Simic - El mundo no termina




Mi madre era una trenza de humo negro.
Me cargaba envuelto sobre las ciudades incendiadas.
El cielo era un lugar vasto y ventoso para que jugara un chico.
Encontramos a muchos otros que eran tal y como nosotros. Estaban tratando de ponerse los sobretodos con brazos hechos de humo.
El alto cielo está lleno de encogidas orejas sordas en vez de estrellas.



Los gitanos me robaron. Mis padres me robaron de vuelta. Luego los gitanos me volvieron a robar. Esto siguió así por un tiempo. Un minuto estaba en la caravana mamando de la oscura teta de mi nueva madre, al siguiente estaba sentado a la larga mesa del comedor tomando mi desayuno con una cuchara de plata.
Fue el primer día de primavera. Uno de mis padres estaba cantando en la ducha; el otro, pintando un gorrión vivo con los colores de un pájaro tropical.



Soy el último soldado napoleónico. Son casi doscientos años después y sigo en retirada de Moscú. El camino está bordeado de abedules y el barro me llega hasta las rodillas. La mujer de un solo ojo quiere venderme una gallina y yo ni siquiera tengo ropa puesta.
Los alemanes van hacia un lado; yo voy hacia el otro. Los rusos van todavía por otro lado y saludan con los brazos despidiéndose. Yo tengo un sable ceremonial. Lo uso para cortarme el pelo, que tiene 4 metros de largo.



La piedra es un espejo que funciona pobremente. Nada en él salvo penumbra. ¿Tu penumbra o su penumbra, quién lo puede decir? En la quietud tu corazón suena como un grillo negro.



Amantes de eternas desilusiones con su colección de viejas estampillas, ¡estoy llegando! ¡Estoy llegando! Me quieren mostrar una estación de tren con su reloj parado a las cinco y cinco. No podemos ver dentro de las boleterías por la suciedad. Ni siquiera sabemos si hay un tren esperando en la plataforma, mucho menos si la mujer de negro se está apurando al cruzar la puerta principal. No hay nadie a la vista, de modo que debe ser una estación silenciosa. Algún pueblito tan borrado por el tiempo que tiene una sola viuda con velo, y que ahora también se está yendo con su secreto.



Mi ángel guardián le tiene miedo a la oscuridad. Pretende que no, me manda primero, me dice que ya viene. Al poco tiempo no puedo ver nada. “Éste debe ser el rincón más oscuro del cielo”, alguien susurra a mis espaldas. Resulta que su ángel guardián también falta. “Es una locura”, le digo. “Pequeños cobardes sucios, que nos dejan solos”. Y por supuesto, por lo que sabemos, uno de nosotros podría ser un hombre viejo en su lecho de muerte y la otra una niñita con sueño y anteojos.



El tiempo de los poetas menores está llegando. Adiós, Whitman, Dickinson, Frost. Bienvenidos ustedes cuya fama nunca va a llegar más allá de su círculo familiar más cercano, y quizá uno o dos amigos reunidos después de la cena alrededor de una jarra de feroz vino tinto…mientras los chicos se van a dormir y se quejan del ruido que estás haciendo al rebuscar en el armario tus viejos poemas, con miedo de que tu esposa los haya tirado con la última limpieza de primavera.
            Está nevando, dice alguien que echó una ojeada a la noche oscura y luego él también se vuelve hacia vos mientras te preparás para leer, de una manera de algún modo teatral y con la cara enrojeciéndose, el largo y desbordado poema de amor cuyos últimos párrafos (desconocidos para vos) están irremediablemente perdidos.



Versiones de Tom Maver

del libro: The World Doesn't End 
(1990) 

28.7.15

James Laughlin - El amor es acumulativo



El Amor Es Acumulativo

Cuando hacemos el amor vos en-
carnás lo que haya sido hermoso

en aquellos que ya se han muerto
(y lo que no haya sido her-

moso se ha desvanecido)
de modo que al final

en vos se ha reunido
toda la perfección del

sacramento (ya que es
un sacramento cuando el a-

fecto es verdadero) como el que
los poetas han celebrado.




Versión de Tom Maver

°°°°

Love is Cumulative

When we make love you em-
body whatever was beauti-

ful in those who have gone
before (and whatever was

not beautiful has dropped
away) so that al the last

in you it has all come to-
gether the perfection of

the sacrament (for it is
a sacrament when the af-

fection is true) such as

the poet have celebrated.


14.7.15

James Laughlin - El regreso del amor





El Regreso Del Amor


Amor vos que tanto
tiempo lejos de mí has va-

gado Amor curiosísima
bestia cuya forma y

fondo nunca vemos Amor
destructivo y ama-

do visitante Amor vos
viniste de vuelta has

vuelto a mí Amor cuando
viniste antes me diste

llanto me trajiste
una chica cuya cabeza el tiempo

desgastó ahora viniste
otra vez y traés otra

traés una chica cuyo
brillo inunda mi

sangre de luz vos
me hacés viejo y lento

y frío ante esta lumino-
sidad anhelante y temeroso

me llevás hacia la luz
Amor esto lo hacés por

placer sos una bestia
que juega soy yo tu

diversión o es la forma
que nunca vemos la medida de

ese misterioso fondo el
mortal & inmortal corazón?




Versión de Tom Maver

°°°°°

The Return Of Love

Love you that so long a
time from me have wan-

dered Love most curious
beast whose form and

shape we never see Love
most destroying and be-

loved visitor Love you
are come again you have

returned to me Love when
you came before you gave

me sorrows you brought
a girl whose head time ate

away now you are come
again and bring another

you bring a girl whose
brightness floods my

blood with light you
drive me old and slow

and cold into this bright-
ness eager and yet afraid

you drive me to the light
Love do you do this for

your pleasure are you a
beast of play am I your

sport or is the shape we
never see the measure of

that mysterious form the
mortal & immortal heart?


from "The Collected Poems of James Laughlin"

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