Frank O'Hara - Un poema en silencio

Un poema en silencio

Cuando la música está suficientemente lejos

el párpado no suele moverse

y los objetos están quietos como lavanda

sin respirar y sin réplicas distantes.

La nube entonces es tan sutilmente arrastrada

por la máquina de plata que vuela

que el solo pensamiento produce un eco

increíble; el sonido del motor se silencia

como lo hace cuando en el fuerte sol una moneda

se levanta y araña el aire cercano. Ahora,

despacio, el corazón respira con la música

mientras las monedas están sobre la arena mojada.

Versión de Tom Maver

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A Quiet Poem

When music is far enough away
the eyelid does not often move

and objects are still as lavender
without breath or distant rejoinder.

The cloud is then so subtly dragged
away by the silver flying machine

that the thought of it alone echoes
unbelievably; the sound of the motor falls

like a coin toward the ocean's floor
and the eye does not flicker

as it does when in the loud sun a coin
rises and nicks the near air. Now,

slowly, the heart breathes to music
while the coins lie in wet yellow sand. 

Frank O'Hara - Autobiographia Literaria

AUTOBIOGRAPHIA LITERARIA

Cuando era chico

jugaba en un rincón

del patio de la escuela

solo.

Odiaba los muñecos

y odiaba los juegos, los animales

no eran amistosos y los pájaros

salían volando.

Si alguien me buscaba

yo me escondía detrás de

un árbol y decía: “Soy un

huérfano”.

Y acá estoy, ¡en el

centro de toda belleza!

¡escribiendo estos poemas!

¡Imagínense!

Notal del T.: Peluches desgastados por el tiempo, objetos un poco ridículos que están ahí pero son de otra parte, unidos por hilos invisibles pero fuertes al pasado –por más que estén olvidados en cualquier rincón- y haciendo del presente un lugar más extraño, los poemas parecen ser los juguetes de los poetas.

Me da la sensación de que el centro de este poema de O’Hara, el núcleo de su placer y su rebeldía, está en uno de sus bordes, en el salto de la tercera estrofa a la última, donde se da el pasaje del tiempo pasado del patio al presente de la escritura –o de la lectura.

El niño solo en el patio, sin juegos ni muñecos, ajeno a los animalitos, escondido detrás de un árbol le grita a quien lo busca, a quien lee: ¡Soy huérfano! Ésta es la distracción del niño-poeta, la frase donde se esconde. Distrae a quien lo oye y él mismo se distrae jugando. Un juego peligroso: decir una frase y ser otro o ser uno mismo. En todo caso: estar solo. Un juego de resistencia. Es el lenguaje el verdadero juguete donde proyecta –o inventa- su soledad.

Y como un pase de magia, de esa frase pasa a encontrarse inmediatamente en el centro de toda belleza, escribiendo poemas. Pero ahí, en medio de ese placer y de esa belleza hay, entonces, rebeldía y soledad. Y en ese triunfo del final, en esa segunda exclamación se anudan soledad y compañía: el poeta le pide al lector que imagine eso, la belleza, los poemas, esos juguetes que por más que se esconda, el poeta termina por prestar. 

AUTOBIOGRAPHIA LITERARIA

When I was a child

I played by myself in a

corner of the schoolyard

all alone.

I hated dolls and I

hated games, animals were

not friendly and birds

flew away.

If anyone was looking

for me I hid behind a

tree and cried out "I am

an orphan."

And here I am, the

center of all beauty!

writing these poems!

Imagine!