En celebración de mi útero
Todos en mí son un pájaro.
Estoy agitando todas mis alas.
Querían extirparte de mí
pero no lo harán.
Dijeron que eras inmensamente vacío
pero no lo sos.
Dijeron que estabas enfermo y agonizabas
pero se equivocaron.
Estás cantando como una colegiala.
No tenés ni un rasguño.
Dulce peso,
en celebración de la mujer que soy
y del alma de la mujer que soy
y de la central criatura y su delicia,
yo canto para vos. Me animo a vivir.
Hola, espíritu. Hola, copa.
Cubierta, cerrate. Cubierta que, efectivamente, contiene.
Hola a la tierra de los campos.
Raíces, bienvenidas.
Cada célula tiene una vida.
Acá hay suficiente como para complacer a una nación.
Es suficiente que el populacho tenga estos bienes.
Cualquier persona, cualquier comunidad diría acerca de esto:
“Es bueno que este año podamos plantar de nuevo
y pensemos a futuro en la cosecha.
Se pronosticó una plaga pero la corrimos.”
Muchas mujeres están cantando juntas acerca de esto:
una está en una fábrica de zapatos maldiciendo su máquina,
una está en un acuario ocupándose de una foca,
una está aburrida al volante de su Ford,
una está en el peaje cobrando,
una está probando la cuerda de un ternero en Arizona,
una está sobre su cello en Rusia,
una está cambiando de hornalla una pava en Egipto,
una está pintando las paredes de su cuarto color de luna,
una se está muriendo pero recordando un desayuno,
una se está estirando sobre su alfombra en Tailandia,
una está limpiando el culo de su hijo,
una está mirando por la ventana de un tren
en medio de Wyoming y una está
en cualquier lado y algunas están en todos lados y todas
parecen estar cantando, aunque algunas no pueden
cantar una nota.
Dulce peso,
en celebración de la mujer que soy,
dejame usar una bufanda de tres metros,
dejame tocar los tambores para las chicas de diecinueve años,
dejame cargar vasijas para las ofrendas
(si esa es mi parte).
Dejame estudiar el tejido cardiovascular,
examinar la distancia angular de los meteoros,
beber del tallo de las flores
(si esa es mi parte).
Dejame dibujar ciertas figuras tribales
(si esa es mi parte).
Por esto que el cuerpo necesita
dejame cantar
para la cena,
para los besos,
para el correcto
sí.
Versión de Tom Maver
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In Celebration of My Uterus
Everyone in me is a bird.
I am beating all my wings.
They wanted to cut you out
but they will not.
They said you were immeasurably empty
but you are not.
They said you were sick unto dying
but they were wrong.
You are singing like a school girl.
You are not torn.
Sweet weight,
in celebration of the woman I am
and of the soul of the woman I am
and of the central creature and its delight
I sing for you. I dare to live.
Hello, spirit. Hello, cup.
Fasten, cover. Cover that does contain.
Hello to the soil of the fields.
Welcome, roots.
Each cell has a life.
There is enough here to please a nation.
It is enough that the populace own these goods.
Any person, any commonwealth would say of it,
“It is good this year that we may plant again
and think forward to a harvest.
A blight had been forecast and has been cast out.”
Many women are singing together of this:
one is in a shoe factory cursing the machine,
one is at the aquarium tending a seal,
one is dull at the wheel of her Ford,
one is at the toll gate collecting,
one is tying the cord of a calf in Arizona
one is straddling a cello in Russia
one is shifting pots on the stove in Egypt
one is painting her bedroom walls moon color,
one is dying but remembering a breakfast,
one is stretching on her mat in Thailand
one is wiping the ass of her child,
one is staring out the window of a train
in the middle of Wyoming
anywhere and some are everywhere and all
seem to be singing, although some can not
sing a note.
Sweet weight,
in celebration of the woman I am
let me carry a ten-foot scarf,
let me drum for the nineteen-year-olds,
let me carry bowls for the offering
(if that is my part).
Let me study the cardiovascular tissue,
let me examine the angular distance of meteors,
let me suck on the stems of flowers
(if that is my part).
Let me make certain tribal figures
(if that is my part).
For this thing the body needs
let me sing
for the supper,
for the kissing,
for the correct
yes.
from The complete poems of Anne Sexton, Mariner Books, New York
