(EEUU, 1977 - )
Esto es para las chicas gordas.
Esto es para los hermanos menores.
Esto es para los tímidos en el patio del recreo, y para los chicos malos que los atormentaban.
Esto es para la ex reina del baile, y para los que juegan al fútbol con latitas pisadas.
Esto es para los que comen cereal a la noche, para los jubilados que trabajan dando la bienvenida a la gente en la puerta de un Shopping.
Sacudan el polvo
Esto es para los bancos de plaza y la gente que está sentada en ellos,
para los colectiveros manejando un millón de himnos quebrados,
para los que tuvieron que trabajar en tres lugares distintos sólo para mantener a sus hijos,
para los que van a la escuela nocturna y para los que ciclistas de medianoche tratando de volar.
Sacudan el polvo.
Esto es para los bebés de dos años que nadie los entiende porque hablan un poco en castellano y un poco en dios.
Sacudan el polvo.
Para los chicos con hermanas hermosas
Sacudan el polvo.
Esto es para las chicas con hermanos que se están volviendo locos,
para los que mienten su SAF (Sin Actividad Fisica) en las clases de gimnasia y para las chicas de doce que temen darse duchas en público,
para el chico que siempre llega tarde a clase porque se olvida de la combinación de su locker,
y para la chica que ama a otro.
Sacudan el polvo.
Esto es para los hombres duros, hombres duros que quieren amar pero saben que eso no va a pasar.
Para los que todos olvidan, para aquellos que las reformas no defienden.
Para los que les dicen que deben hablar sólo cuando les hablan y a quienes después nadie les habla jamás. Hablen cada vez que se pongan de pie así no se olvidan de ustedes mismos.
No dejen pasar un solo momento que no les recuerde que su corazón late 900 veces por día y que hay suficientes litros de sangre para hacer un océano.
No se conformen con dejar que estas olas se calmen y que el polvo se junte en sus venas.
Esto es para el pedófilo célibe que sigue luchando,
para las profesoras de poesía y para la gente que se va sola de vacaciones.
Para las gotitas de transpiración que salian de los labios de Michael Jackson cuando cantaba y para la pollera de Tina Turner sobre sus agitadas caderas, para los cielos y los infiernos en los que Tina vivió.
Esto es para los cansados y los soñadores y para esas familias que nunca van a ser como los Pérez Companc con cenas perfectas e hijos jugadores de polo para La Martina.
Esto es para los racistas,
esto es para los sexistas,
esto es para los asesinos.
Esto es para la casa grande, los gatos condenados por la pluma convirtiéndose en redentores y para la primavera que siempre aparece después del invierno.
¿Esto? Esto es para vos.
Asegurate de que cuando el pescador vuelva vos ya no estés ahí.
Porque igual a los días, yo quemo ambos extremos y todo el tiempo escribo, cada vez que abro mis ojos estoy cortando un pedazo de mí para dártelo a vos.
Así que sacudí el polvo y llevame con vos cuando lo hagas, porque nada de esto fue alguna vez para mí.
Todos esos tirones y empujones, tirones y empujones, fueron para vos.
Así que tomá este mundo por las puntas y sacudílo una y otra vez y saltale encima y vayan a dar una vuelta y cuando te bajes de un salto, sacudílo de nuevo, porque esto es tuyo.
Hacé valer mis palabras, no hagas de éste un poema más escrito por mí, un simple poema más como otra simple noche que pesa encima de todos nosotros.
Entrá a él caminando, respiralo, dejá que atraviese por los pasillos de tus brazos hasta penetrar en los millones de años de millones de poetas viajando como la sangre que empuja y te recorre haciéndote vivir sacudiendo el polvo.
Así que cuando el mundo golpee a tu puerta, agarrá la manija, abrí rápido y salí corriendo hacia sus brazos extendidos, dándote la bienvenida con tus propias extremidades hacia delante, con la punta de los dedos temblando… como si aun pudieran.
Versión de Seba Kirzner y Tom Maver
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SHAKE THE DUST
This is for
the fat girls.
This is for
the little brothers.
This is for
the school-yard wimps, this is for the childhood bullies who tormented them.
This is for
the former prom queen, this is for the milk-crate ball players.
This is for
the nighttime cereal eaters and for the retired, elderly Wal-Mart store front
door greeters.
Shake the
dust.
This is for
the benches and the people sitting upon them,
for the bus
drivers driving a million broken hymns,
for the men
who have to hold down three jobs simply to hold up their children,
for the
nighttime schoolers and the midnight bike riders who are trying to fly.
Shake the
dust.
This is for
the two-year-olds who cannot be understood because they speak half-English and
half-god.
Shake the
dust.
For the
girls with the brothers who are going crazy,
for those
gym class wall flowers and the twelve-year-olds afraid of taking public
showers,
for the kid
who's always late to class because he forgets the combination to his lockers,
for the
girl who loves somebody else.
Shake the
dust.
This is for
the hard men, the hard men who want to love but know that it won't come.
For the
ones who are forgotten, the ones the amendments do not stand up for.
For the
ones who are told to speak only when you are spoken to and then are never
spoken to. Speak every time you stand so you do not forget yourself.
Do not let
a moment go by that doesn't remind you that your heart beats 900 times a day
and that there are enough gallons of blood to make you an ocean.
Do not
settle for letting these waves settle and the dust to collect in your veins.
This is for
the celibate pedophile who keeps on struggling,
for the
poetry teachers and for the people who go on vacations alone.
For the
sweat that drips off of Mick Jaggers' singing lips and for the shaking skirt on
Tina Turner's shaking hips, for the heavens and for the hells through which
Tina has lived.
This is for
the tired and for the dreamers and for those families who'll never be like the
Cleavers with perfectly made dinners and sons like Wally and the Beaver.
This is for
the biggots,
this is for
the sexists,
this is for
the killers.
This is for
the big house, pen-sentenced cats becoming redeemers and for the springtime
that always shows up after the winters.
This? This
is for you.
Make sure
that by the time fisherman returns you are gone.
Because
just like the days, I burn both ends and every time I write, every time I open
my eyes I am cutting out a part of myself to give to you.
So shake
the dust and take me with you when you do for none of this has never been for
me.
All that
pushes and pulls, pushes and pulls for you.
So grab
this world by its clothespins and shake it out again and again and jump on top
and take it for a spin and when you hop off shake it again for this is yours.
Make my
words worth it, make this not just another poem that I write, not just another
poem like just another night that sits heavy above us all.
Walk into
it, breathe it in, let is crash through the halls of your arms at the millions
of years of millions of poets coursing like blood pumping and pushing making
you live, shaking the dust.
So when the
world knocks at your front door, clutch the knob and open on up, running
forward into its widespread greeting arms with your hands before you,
fingertips trembling though they may be.
